台灯的光晕在旧书桌上投下圈暖黄，李晓伏在案前，鼻尖几乎要碰到铺开的图纸。彩色铅笔在指间转了个圈，笔尖落在“阳光花房”西个字上，力道重得几乎要戳破纸背——这是她为创业比赛画的第三版蓝图，也是最满意的一版。
图纸是从周木匠那里讨来的边角料，背面还印着几十年前的家具榫卯图，透着股老木头的香。李晓用铅笔在上面勾勒：临街的橱窗要改成落地式，让路人能一眼看见里面的花海；柜台挪到靠窗的位置，正午的阳光正好落在记账本上；最里面隔出个小房间，摆上两张藤椅和矮桌，供客人歇脚喝茶，墙上要钉块木板，写上“每朵花都有故事”——这是她昨晚躺在床上突然冒出来的念头，让买花的人可以留下只言片语，像给花写日记。
“这里要种满向日葵。”她用黄色铅笔在花房角落画了片小小的花海，笔尖顿了顿，想起高中日记本里画的花店草图，那时的柜台是歪的，花盆是圆的，连阳光的方向都画反了，却和此刻的蓝图有着莫名的相似。
小花趴在图纸边缘打盹，尾巴尖偶尔扫过她的手背，带着点毛茸茸的痒。李晓停下笔，摸了摸它的头，目光落在图纸左下角——那里画着个小小的猫窝，旁边注着“给小花的阳光角”。在陈家时，她连养盆多肉都要经过督导批准，而现在，她可以在自己的蓝图里，给一只流浪猫留个温暖的角落。
画到花材储藏室时，她的笔尖悬在了半空。记忆突然跳回在陈家学插花的日子，督导拿着尺子量花桶的间距，说“苏晚喜欢整齐划一，差一厘米都不行”。那时她画的插花图，每片花瓣的角度都要精确到毫米，却从来没有画过自己喜欢的样子。
“不，要不一样。”李晓咬了咬下唇，用绿色铅笔在储藏室旁边画了个小小的工作台，上面堆满剪刀、麻绳和未拆封的花材，“这里要乱一点，有生活气。”她甚至在桌角画了个打翻的颜料盘，红的、黄的、蓝的颜料洇开，像不小心泼洒的阳光。
窗外的虫鸣渐渐稀了，第一缕晨光爬上图纸时，蓝图终于成型。除了阳光花房和工作台，她还在右下角画了个小小的菜园，种着薄荷、迷迭香和薰衣草——“可以用来做干花，泡水喝也行”，旁边歪歪扭扭地写着。这是她从母亲那里学来的，小时候家里的菜园总种着这些，母亲说“日子再苦，闻着香就甜了”。
“画完了？”周木匠不知什么时候站在门口，手里端着碗热粥，“我看你灯亮了一宿。”他凑过来看图纸，粗糙的手指点着阳光花房的位置，“这里得用钢化玻璃，结实。我认识个做玻璃的老伙计，能便宜点。”
李晓接过粥，热气模糊了眼镜片。她看着图纸上那些稚嫩却执拗的线条，突然觉得这不是一张简单的设计图——这是她的重生计划书，是从“晚晚”的影子里走出来，一步一步踩出的脚印。图上的每一笔，都带着青禾镇的阳光，带着电子厂的汗水，带着暴雨夜的倔强，带着第一位顾客的微笑。
“周伯，你说我能行吗？”她小声问，声音里带着点连自己都没察觉的忐忑。
周木匠放下空碗，拿起她的彩色铅笔，在图纸右上角画了个大大的太阳，光芒西射：“丫头，你看这太阳，从来不管别人喜不喜欢，该升起来就升起来。你的店也一样，照着自己的心意开，错不了。”
李晓望着那个太阳，突然笑了。她小心翼翼地把图纸折好，放进高中日记本里夹着——那里有她最初的梦想，现在，她要带着它，走向更远的地方。
收拾东西时，她发现铅笔盒里多了支新的红色铅笔，笔杆上还系着根向日葵花瓣。不用问也知道，是周木匠放的。阳光透过窗棂照进来，在花瓣上投下细碎的光斑，像撒了把金粉。
李晓知道，这张蓝图或许永远变不成现实，比赛也可能拿不到名次。但没关系，重要的是她敢于去画，敢于去想——敢于相信自己值得拥有这样的未来。
她把蓝图放进背包，准备去镇政府提交材料。小花跟在她脚边，一步一跳的，像在为她加油。街上的早点摊己经冒烟了，卖豆腐的刘叔吆喝着经过，王婶在菜摊前挥着手喊“晓丫头，加油”。
李晓的脚步轻快得像踩着弹簧，背包里的蓝图仿佛有了重量，却不是负担，而是力量。她知道，不管比赛结果如何，“晓语花坊”的故事，才刚刚开始。
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