梅雨季，空气里弥漫着湿漉漉的潮气，像一张密不透风的网，裹着桐油味，在旧货铺里肆意发酵。那股味道，又黏又腻，钻进人的鼻腔，让人浑身不自在。刘国轩坐在工作台前，眉头紧锁，手里捏着镊子，正小心翼翼地往三弦琴轸眼捅着。他己经捣鼓了好一阵，就盼着能把这把老琴修好。谁能想到，钢丝弦突然 “铮” 地弹起，跟发了疯似的，在他虎口划出道血痕，殷红的血瞬间渗了出来。“这琴怕不是成精了？” 他甩着手，嘟囔着，脸上
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